(et qu'il n'était pas à côté d'elle, forcément),

elle lui manquait comme une surdose d'héroïne

(puisqu'il en était aussi, pensait-il, le héros).

Il tournait alors en rond dans son portefeuille

(jetait ses billets qui ne lui apportaient plus rien),

en quête d'une photo comme une carte magnétique

(oui, ils se faisaient aimants réciproquement)

Mais il ne trouvait qu'un petit carton vierge

(qu'il avait découpé soigneusement du bout des dents),

sur lequel il pouvait l'inventer, l'imaginer, la dessiner

(il n'avait jamais osé abîmer sa belle icône blanche).

Alors il prit la décision d'acheter une paire de ciseaux

(il allait sans doute l'amputer d'un morceau inutile) ;

il pensa à un doigt (l'ongle), à une oreille (le lobe),

(et, tant mieux pour elle, il ne lui trancha qu'une mèche

... de ses amourables cheveux rouges !).